Verbo

Hay palabras en negrita que destiñen
si se ponen al sol.
Hay estanques llenos de
pólvora a punto de estallar.
Hay poemas hacinados
dentro de un cajón secreto,
con el envoltorio de las ganas
aún por abrir.
Hay manos que dan a luz
todo el colorido del mundo en
una sola pincelada.
Hay desiertos que se inundan
cada día.
Hay marionetas que sin mover
los hilos agitan los párpados
como si quisieran echar a volar.
Hay tormentas eléctricas que
encienden corazones eternamente
y otras tantas que sólo sirven para
iluminar casitas de cartón.
Hay ganas, muchas ganas de
morder la vida, de arrancarle
al futuro las vísceras de cuajo,
de tragarse todo a pedazos, sin
digestión que valga.

Hay mucho de todo. Hay mucho
de nada. Pero eso ahora
no tiene mucha relevancia.
Al final sólo queda el verbo.